المسعور

راودني هاجس الهروب مرّةً واحدةً، فرغبتُ حينئذٍ في تجاوز الحاجز الحجريِّ، ذلك السور الشاهق الذي يبلغ ارتفاعه ستَّة أمتار، ويطوِّقُ المخيَّمَ، ويحجُب عنَّا المحيطَ. كُنَّا ثلاثةً. وكنتُ في الثالثة عشرة، وحديثَ عهدٍ بـ"هوت-بولوني". وتقضي الخُطَّةُ أن نغتنم وجود أعمال البناء، ونندسَّ خلسةً داخل شاحنةٍ تنقل الحصى والأخشاب إلى خارج المُخيَّم. وبالفعل، أقبل رفاقي وأنجزوا المطلوب، أمَّا أنا، فتردَّدتُ... أنهرب؟ لكن إلى أين؟ نحن على جزيرة! وقد ينتهي فرارنا على شاطئ "بور-غاين"، أو تتحطَّم آمالنا فوق الصخور، في أثناء مُلاحقة الشرطة لنا. أنسرق زورقًا؟ وبعدُ؟ نغرق ونحن نحلم بأضواء "كيبرون" البعيدة؟ وإن نجونا، هل سنستطيع أن نشقَّ عباب الماء في زورق صغير؟ أيُمكن أن تنجح المحاولة؟ أتكون أوريه وجهتنا؟ أم فان؟ وكيف ونحن في هيئة سجناء، بأسمال العمل الرثَّة، والأكمام البيضاء التي تجعلنا نبدو كعُمَّال فعل بهم الزمن فعله؟ آه، سنحتاج حتمًا إلى سرقة ثياب تُرِكت لتجفَّ في إحدى الحدائق، ونعتمر قُبّعاتٍ رياضيَّةً لنداري وجوهنا، ثمّ نتسلَّل إلى عربة مهجورة، ونركب القطار بلا تذاكر، ونختبئ بين السلالم…